A tristeza passa. De um jeito ou de outro, passa. Mesmo que não passe. Ela passa. A dor, o sofrimento, a amargura, pouco de decepção, pela surpresa desagradável de não esperar o inesperado, passam.

As palavras, abre-se uma cova e enterra-se uma a uma. Os silêncios, os gritos, ou a ausência deles, também passam. Os olhos inchados de tanto chorar, o corpo dolorido de tanto trabalhar para ocupar um tempo que se queria vivido de outra forma. As lágrimas... secam. Até aprender a arrumar desculpas para justificar a tristeza, passa.

E depois pinta-se a cara de palhaça. O lápis preto. O batom cor de boca servindo de moldura ao sorriso parvo. O corretivo para disfarçar as olheiras. E o rímel a escorrer da máscara, amargando o paladar e denunciando toda a insensatez. Também passa. Ou ajuda a passar. Recolhe-se um pouco dali, outro daqui, um tanto assim, um pouco de amarelo e azul, e pronto, talvez haja verde que se plante numa paisagem qualquer. Menos nua e menos cinza.

A família, os amigos. Ou o que restou deles. O trabalho. As feridas dos outros, na dor do desconhecido, mas nunca indiferente. O ritual de todas as noites, a varanda, a lua. E as estrelas. E o vento a soprar os lábios. Mas que também varre as folhas da terra recolhida pela pá dos mortos com o sangue coagulado, reabrindo feridas que se imaginavam cicatrizadas. E esse desânimo, essa cama que mais dorme que acorda, e o corpo a trocar o verbo resistir por desistir. A realidade de que se é completamente desnecessária. E inútil. Porque se é nada ou muito menos que nada.

O frio que rompe a parede da pele e chega  aos ossos fazendo doer até a alma, e junto dessa dor, que mesmo sendo de um lugar desconhecido, mas fundo o bastante para se ter certeza de que ela existe, a vontade de morrer.

A solidão das mãos. O vazio dos dias. O menosprezo de que se foi merecedor. Ou não. E a precisão do corte fodido na ferida que ainda sangra.

Tudo passa.

A impotência dos dedos nas palavras que se queriam como defesa. Ou acusação. A reticência do pensamento. A ausência dos gestos. A hipocrisia de uma serenidade aparente. A falta de criatividade. E a indolência do verbo. O flash usado erroneamente por pura falta de habilidade, o desfoco, e mesmo o foco. E as imagens que se desejam congeladas por um instante na memória dos afetos. Tudo passa.

Nem que leve o resto da vida que ainda me resta. Mas passa.

Só esse amor não passa.