aqui é o lugar do esforço, onde só a força é capaz de me mover, e invadindo minha intimidade, me cobrar uma explicação, mas ninguém me cobra coisa alguma. para piorar, está escuro. é madrugada às doze horas. quem poderia ter a curiosidade de ler-me, ainda que aparente, porque se acostumou a imaginar-me viva, dorme. eu não. letras e palavras misturam-se nesse emaranhado de linhas e me pergunto a quem escrevo. antes ainda havia um pretexto em procurar a ordem das palavras e das ideias, e concluir, depois da folha colorida, que valeu a pena. e a tinta. hoje estou cansada demais para esboçar tentativas de raciocínio sobre essa satisfação de desconhecida intensidade, e comparo meu esforço textual ao acaso de um onanismo expressivo, sempre ali, pronto a me dar prazer, mas longe de acontecer, não passa de um ensaio deliberadamente inútil.