[ft celular]

de folhas também se vive... e cresce. respira. trabalha. ama e é amado. ou não. e morre.

Viver aperta...

Noite de frio onde o corpo não se aconchega. A solidão é tanta que faz crescer água na boca. E as mãos, em abandono, procuram refúgio na comunhão do verbo com a oração. Nenhuma frase nasce sem que a presença do pronome exista para ampliar a paisagem. E a cada nova tentativa, mais estreita eu me torno.

Vivo o essencial. Um corpo. Uma roupa. Ou outra. Um tênis. Uma sandália. Ou duas. Uma bolsa. Em uso. Uma mala. Bem leve. Como pouco. E nas horas certas. Às vezes, nas incertas. Falo pouco. Não reajo. Não brigo. Senão comigo mesma. Engulo a seco. Bebo muito líquido. Tenho um caso de amor com as palavras. Mal resolvido, claro. Um círculo social restrito. Outro familiar. Também restrito. Uma história de vida que daria um livro. Umas vezes um drama. Outras, um conto policial. Nunca um romance. E de amor, nem o próprio. Ímpar, ele começou a aprender a se virar nos quarenta, e já chegamos aos cinquenta! Mas não passaria dos trinta segundos do Faustão. Minha máxima: acordar do pesadelo é privilégio. E de mínima, sei lá. O grande desafio é manter-se por um longo período nas capas dos noticiários. Também eu já tive meu momento. Com o passar dos anos deixei de ser lembrada para ser esquecida. Admito minha incompetência. Ou preguiça. A velhice tem dessas coisas. E de outras. Tive a chance de ser vítima para o resto da vida. Podia ter feito diferente. Ter gritado numa rede social qualquer. Ter pedido ajuda. Ter chorado toda a minha dor em público. E fingir que uma noite de luar me garantia os sonhos. Como um milagre, talvez. Optei por ser eu mesma. O milagre não está na natureza. O milagre sou eu. Acordar. Respirar. Caminhar. Milagre é a coragem de enfrentar o espelho. De frente. Encarar meus erros e meus medos. Milagre é ceder. Fazer acontecer. Aprender a conjugar o verbo Resistir. Milagre é abrir a janela e gritar teu nome, numa pronúncia que só na minha boca existe. Milagre é a razão pela qual ainda estou aqui.

refugio-me no pequeno espaço entre um parágrafo e outro que se acumula no imenso livro da tua existência, e faço-me presente à sua ausência dentro daquele abraço...

cansei de ser só eu, e minhas folhas, minhas vogais solitárias e minhas frases repletas de reticências à espera de uma exclamação que me tire do chão. a partir de hoje serei tua!

noves fora nada: ela é a subtração que está faltando à vida dele, está de sobra nela.

[ft net]

voa agora um ave... levando consigo o segredo do exílio de onde somos todos reféns.

caminhos que se fazem... sempre que necessários...

e quando dei por mim, já estava sentindo tudo aquilo de novo... a Arte entrando na pele, o corpo ganhando forma... e de repente eu era outra pessoa. melhor. maior. inteira. feliz. e tudo isso só porque eu li um poema... o Poema dele.

todas as palavras separadas por sílabas...

é preciso vivenciar a morte. o luto. vestir-se de negro. apagar as luzes. sofrer. chorar, e se perder. esperar. acordar, como de um pesadelo. abrir os olhos e ajustar a luz. trocar a cor das roupas. os móveis. limpar as gavetas. e começar tudo de novo. até a próxima dor. ou partida. é preciso.

dourada pela luz do teu abraço...

somente o céu como testemunha

a fotografia tem de me mostrar aquilo que meus olhos não veem

há palavras gastas em todas as minhas folhas... letras, parágrafos e sinais engolidos pelo tempo... e três dúzias de histórias e um conto morrendo de sede.

e todas as palavras morrem no desejo de renascer na tua língua...

e de diferente teria todas as palavras à disposição dos versos... da poesia. e da luz. só para merecer um carinho...