a chave a abrir o cheiro da casa. a melodia. preparar a linha. apontar o lápis. os pontos. as letras. arrumar os acentos. combinar os segredos e escrever. perfumar a folha. as mãos em oração. a lua como cúmplice. a varanda. e o céu. o coração na ponta dos dedos. e a pele despida no frescor das reticências a sorrir com a noite. e o dia, que não luz. ou diálogo. monólogo. e silêncio. vazio. e a certeza de que a tinta é abandono. e ilusão.

apressava os passos, ajeitava os fones, fechava os olhos, abria as asas e voava... e sete anos depois, não saber o que fazer com as asas... e com a paisagem.

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[ft net]

eu acredito na metáfora. na luz. e na poesia. e acredito no Amor.

[ft celular]

uma vezes flor, outras vezes sombra... nunca luz num Poema.

[ft celular]

minhas cicatrizes me definem. a cor do sangue, e o dissabor da minha pele, também.

talvez um dia... se houver Primavera

às vezes perco o rumo. ou a direção. também o foco. no estacionamento nunca sei onde está o carro, e faço do alarme um sinal de alerta e lembrança. outras vezes troco o veículo, o que já me rendeu umas situações bem constrangedoras, e vergonhosas. passo pela rodovia tão distraída que me esqueço do trajeto. com o tempo me acostumei à minha falta de direção. ou atenção. um instante antes de tomar o caminho errado, embora tarde para refazer o percurso, previsto com atraso, corrijo o trajeto com habilidade. e chego à conclusão de que o caminho mais longo é o meu caminho.

a Primavera do lado de fora da pele

a folha fez-se crua. de perto a linha é seminua, e todos os sinais reticências em ponto de fuga.

voa comigo num sonho meu. abraça com ternura minhas asas como um corpo, e transpira pelo desejo de que seja teu o meu voo.

 entre uma ferida e outra, a brisa que me faz suspirar...

de todas as palavras resguardo o verbo. o instante em que o tempo não importa. nem o lugar. só o modo. ou a sua intensidade.

o tempo no corpo passou a ser uma vergonha. o corpo virou suporte de exercício e poder. exclusão social é a pele. e a ruga. novos tempos?!

há primaveras mortas. secas e duras. e promessas de cura com juras de asas tortas.

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o tempo é fita de cetim... cor de sangue. e língua aflita em idioma de latim.

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não espero o alfabeto. só às vezes. pequenas palavras, talvez, numa carta de inverno que me lembre da primavera. tão pouco. mas tanto.

setembro... que seja libertador...