entre uma ferida e outra, a brisa que me faz suspirar...

de todas as palavras resguardo o verbo. o instante em que o tempo não importa. nem o lugar. só o modo. ou a sua intensidade.

o tempo no corpo passou a ser uma vergonha. o corpo virou suporte de exercício e poder. exclusão social é a pele. e a ruga. novos tempos?!

há primaveras mortas. secas e duras. e promessas de cura com juras de asas tortas.

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o tempo é fita de cetim... cor de sangue. e língua aflita em idioma de latim.

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não espero o alfabeto. só às vezes. pequenas palavras, talvez, numa carta de inverno que me lembre da primavera. tão pouco. mas tanto.

setembro... que seja libertador...

nem se adivinha seu dia nem sua hora. falo sobre essa falta, ou esse vazio, que nem ímpar nem par, solitário. e tudo corrói.

“no meio caminho tinha...” uma mão... ou duas. ou muitas. ou todas. ou nenhuma.

não há habilidade. nem inspiração. muito menos talento. há humanidade devastadoramente simples com fraquezas por confessar. há lápis, folhas, e muita imaginação sem palco. ou plateia.

e nunca mais deixou de ser inverno.

                        e o outono nunca mais que acaba

e a primavera nunca mais que chega.

atravesso a parede dos olhos e já entro no âmago familiarizada com um estilo, que na humildade descubro, e com a clareza de um raciocínio, para além de uma especulação. é como abrir uma mesma janela todos os dias e me deparar com uma nova paisagem de cada vez. e aprendo, segurando o mistério, que as revelações fáceis são a ruína. conduzir, e me permitir ser conduzida no alento que o outro demanda, é puro deleite, por ser exercício da alma, e da pele. e por essas impressões, enriqueço.

reaprendendo a tecer um caminho dourado para adormecer os passos...

e então, que de repente, na leveza do meu corpo, me descubro serena, quando entro distraidamente na janela dos seus sonhos e voo ao teu encontro.

a vida sorri... e eu, eu lhe devolvo o sorriso.