infância...

no fundo, somos todos descartáveis. ou quase todos.

no refúgio dos parênteses...

a cada percurso, uma velha nova folha...

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[foto net]

quando paira o amor na emoção dos versos do Poeta, e o coração extravasa paixão fluindo sensações inexplicáveis, arrepiando a alma e provocando a insanidade parece tocar o céu... como se a serenidade fosse logo ali, do outro lado da página... no avesso, ou no diVerso... a vida descansa.

fecho os olhos, encosto o ouvido aos sonhos, e sigo com os pássaros.

[foto net]

não tarda a fechar, a ferida cicatriza. pode demorar, mas um dia há de fechar. e a pele, em alto-relevo, terá apenas mais uma marca. entre tantas. como todas as outras feridas. cicatrizadas.

abraça os passos pela casa na soberana serenidade da madrugada. de vez em quando visita páginas da saudade em busca dos versos que representam os sentires da vida e envolve-se de tal maneira que tudo ao seu entorno passa despercebido. subitamente um pássaro quebra a nostalgia de suas memórias, o bater d’asas é tão perturbador quanto seria tê-lo nas mãos, acariciando-o como se acaricia um instante em fuga. fecha os olhos, e em sonho, se empresta inteira ao voo com ele...

o relógio esquecido da corda, o tempo a fugir sem pressa, no capítulo final atravesso o sombrio abismo, e sem demora, direi: passou.

Todas as palavras querem-se beijadas, e a língua, perdida no céu da boca sem saber quem é quem, quando provado o beijo. Querem-se férteis de fantasias e até que passe, que seja lenta e obscena a leitura de cada verso. Treme. Adiante. O êxtase arrepia a carne. Na fusão das estrofes, o ritmo dorme lado a lado, e agarrado, com a melodia até que a morte não os separe. E todo o FIM será sempre o recomeço de novo outro... Poema!

 

desligaram as luzes do tablado, atores e atrizes desfazem-se e vão chorar lágrimas de verdade sobre as máscaras da memória que o vento levou. fora do palco, o cenário é outro.

falta um corpo. ou dois. um abraço. um sorriso. às vezes também falta um beijo... e uma língua. e sempre faltam outras mãos dentro das mãos... mas vivo sem. há dias... que não.

afasta-se lentamente da porta. os treze dígitos nela inscritos estremecem a intervalos escassos de profundo silêncio seguido de estrondos medonhos. hesita. melhor guardar os dedos e esperar que a voz espere o quê nasce do silêncio para além dos sons de uma guerra surda. ou de uma batalha anunciada como perdida. na bagagem, as asas. e sai quem ninguém a veja. a voz não é mais alternativa, à inocência mataram o verbo.

que a poesia se apresente como uma paisagem à minha frente, e que meu olhar seja tanto de admiração quanto de espanto.

palavras perfumadas dormem em lençóis brancos para só acordarem à urgência perene de viverem outros mundos e viajar para os recantos mais remotos da página, ou da memória... e suspirar, em sossego, com o mais sublime dos poemas... e nas tão sonhadas asas... voar.

sou pele e tato, toque, perfume, e asas de uma paisagem que só a mim pertence.

podar as asas e esconder-me da luz. calar a voz e o tato. não temo a solidão, só a ausência dos sorrisos roubados às madrugadas nas cartas escritas sem pressa, e nunca entregues, ou as mãos em abandono, ou mesmo a ti, figura de mitos. envelhecer em sossego agarrada às páginas de um livro, enquanto retiro dele os versos que mais me interessam. morrer, então.